Ce que nous disent les murs

« Les gouttes de pluies venaient se suicider contre la vitre, le vent les propulsait par vague, tels des assauts désespérés. Les branches d’un arbre dansaient bien malgré elles, le seul arbre d’un carré de verdure qu’un architecte avait consenti pour sa conscience qu’il voulait bonne. Ne pas s’avouer sa lâcheté, la pire celle par profit. Les feuilles finissaient de salir un trottoir déjà bien terne. »